逻辑者的沙盒被重新埋好之后，那些几何模型整整齐齐地摆在桌子上，像一列等待检阅的士兵。小七蹲在树下，把那些新添的逻辑石头一块一块摸过去，“真”“假”“与”“或”“非”，每一个字都念三遍。念到“非”的时候，他停了一下，问陈衍秋：“陈大哥，‘非’是什么意思？”陈衍秋想了想：“不是。否定。不是这个，是那个。不是对的，是错的。不是记住，是忘了。”小七又念了三遍“非”，念完，他忽然打了个哆嗦：“这个字好冷。”陈衍秋摸了摸那块刻着“非”字的石头，确实是冷的，冷得像冬天的铁。他想起逻辑者说的话——“逻辑不是真理，是工具。”工具没有温度，有温度的是人。
那天夜里，陈衍秋没有做梦。他坐在树下，看着那些光，看了一整夜。天亮的时候，他站起来，走到那根银白色的藤边。藤还盘在小七脖子上，温温的，软软的。他解开藤，握在手里。藤亮了，光从藤里渗出来，照在他脸上。他对小七说：“我上去看看。”小七没有拦他，只是把那些石头一块一块摆在树根下，摆成一个更大的圆圈。他蹲在圆圈中间，仰着头喊：“陈大哥，你早点回来。我在这里，替你记住。”陈衍秋没有回头。他握住藤，往上爬。藤不烫了，也不凉了，温温的，像人的体温。他爬过树梢，爬过花，爬过叶子，爬进灰蒙蒙的天。他爬过了那些他爬过无数遍的天，爬过了那些他推开过无数遍的门，爬过了那些他唤醒过无数遍的人。他没有停下来，继续往上。藤越来越温，越来越亮，像一条发光的河。他爬了不知多久，爬到藤的尽头。
尽头是一扇门。门很新，木头做的，门框上没有任何裂纹。门楣上刻着两个字——“均衡”。他推开门，走进去。
门后面，不是沙盒，不是终端，不是图书馆。是一间很大的密室。密室的墙壁是灰色的，灰得像墟界的天。地上铺着黑白相间的棋盘格，一格黑，一格白，整整齐齐，像一面巨大的棋盘。密室里没有桌子，没有椅子，只有一架天平。天平很大，大到像一座山。天平的左边放着一块石头，石头上刻着一个“弱”字。天平的右边放着一块石头，石头上刻着一个“强”字。天平在微微晃动，左边高，右边低，像在犹豫。
天平旁边站着一个人。那人很老，老到看不出年纪。他的头发是灰色的，灰得像墟界的天。他的背很直，直得像一根竹竿。他穿着一身灰袍，袍角没有符文，光秃秃的，像一面墙。他手里没有线，没有铲子，没有石头。他手里拿着一个砝码，很小，很亮，像一颗星星。他把砝码放在天平左边，天平晃了一下，左边低了，右边高了。他又拿起来，放在右边，天平又晃了一下，右边低了，左边高了。他放上去，拿起来，再放上去，再拿起来，反反复复，像在做什么实验。
他抬起头，看着陈衍秋。那双眼睛是灰色的，灰得像墟界的天，灰得像从来没有亮过的灯。他看着陈衍秋，看了很久，然后开口，声音像石子落在铁板上：“你来了。”
陈衍秋走过去，站在天平前面。他问：“你是谁？”
那人说：“我是均衡者。均的衡，衡的者。我均衡一切。均衡强弱，均衡对错，均衡存在和消失。均衡了一万年，一万年，一万年。均衡了三个一万年。均衡到后来，忘了自己也在被均衡。忘了自己也是一个砝码，也会被称量，也会被放上去拿下来。现在想起来了，就来看看。看看谁在找天平。”
陈衍秋看着天平左右那两块石头，左边“弱”，右边“强”。他问：“弱和强，能均衡吗？”
均衡者说：“能。弱加上砝码，就等于强。强减去砝码，就等于弱。砝码就是规则，就是秩序，就是设计。谁有砝码，谁就能决定强弱。”