是二十本日记。
手掌大小，封面泛黄，边角卷曲，有些沾着干涸的血迹。我随手翻开一本，纸页脆得快散架。首页写着：
“实验体07号，今日注射第三阶段药剂，哭声达标。老师说，哭得大声的孩子能活。”
字迹歪斜，像是小孩写的。笔画抖，墨水洇开。
我又翻一本。
“09号今天没打针，但被关进小黑屋。他说想妈妈，我不敢说话。门缝透光的时候，我看见地上有头发，不知道是谁的。”
再翻一本。
“他们让我叫新爸爸。我不叫。他们就让别人打我。我数了，一共打了十七下。我没哭。妈妈说过，哭也没用。”
我合上本子，手指有点僵。
名单是三千人的网络，这些日记是一个个被网住的人。
我站起身，右腿旧伤突突跳着疼。把日记本重新装进金属盒，连同U盘一起塞进背包。转身时最后看了眼周崇山的尸体。
我没说什么，也没多看。
战术手电的光圈扫过地面，停在主机旁的插座上。那里插着一根数据线，另一头空着，像是曾经连过什么东西。我蹲下，用匕首挑起线头，看到接口上有细微灼痕。
不是正常拔出的。
是烧毁的。
我收刀，背起包，往通风口走。脚步很轻，但每一步都踩得实。勋章还在震，倒计时继续走。
三小时十四分。
我停在梯子下，抬头看通风口黑洞洞的通道。风从上面灌下来，带着一股铁锈味。
背包里，U盘和日记本压着我的肩胛骨，沉得像石头。
我再次看向周崇山的尸体，心中暗自发誓一定要揭开这背后的真相。